Chanson d’automne

 

Les sanglots longs

Des violons

De l’automne

Blessent mon cœur

D’une langueur

Monotone.

 

Tout suffocant

Et blême, quand

Sonne l’heure,

Je me souviens

Des jours anciens

Et je pleure ;

 

Et je m’en vais

Au vent mauvais

Qui m’emporte

Deçà, delà

Pareil à la

Feuille morte.

 

Femme et chatte

 

Elle jouait avec sa chatte

Et c’était merveille de voir

La main blanche et la blanche patte

S’ébattre dans l’ombre noire.

 

Elle cachait- la scélérate !-

Sous ses mitaines de fil noir

Ses meurtriers ongles d’agate,

Coupants et clairs comme un rasoir.

 

L’autre aussi faisait la sucrée

Et rentrait sa griffe acérée.

Mais le diable n’y perdait rien…

 

Et dans le boudoir où, sonore,

Tintait son rire aérien,

Brillaient quatre points de phosphore.

 

La chanson des ingénues

 

Nous sommes les Ingénues,

Aux bandeaux plats, à l’œil bleu,

Qui vivons, presque inconnues,

Dans les romans qu’on lit peu.

 

Nous allons entrelacées,

Et le jour n’est pas plus pur

Que le fond de nos pensées,

Et nos rêves sont d’azur ;

 

Et nous courons par les prés

Et nous rions et babillons

Des aubes jusqu’aux vesprées,

Et chassons aux papillons ;

 

Et des chapeaux de bergères

Défendent notre fraîcheur,

Et nos robes- si légères-

Sont d’une extrême blancheur ;

 

Les Richelieux, les Caussades

Et les chevaliers Faublas

Nous prodiguent les œillades,

Les saluts et les « hélasl ».

 

Mais en vain, et leurs mimiques

Se viennent casser le nez

Devant les plis ironiques

De nos jupons détournés ;

 

Et notre candeur se raille

Des imaginations

De ces raseurs de muraille,

Bien que parfois nous sentions

 

Battre nos cœurs sous nos mantes

A des pensers clandestins,

En nous sachant les amantes

Futures des libertins.